Flor cortada

Vestidita de los pétalos más perfumados, aquella belleza inexorable… Pequeña e indefensa se mantenía guardada en los más preciados cajones, la protegía de las enmarañadas manos de la gente adulta, aquellos que no tienen escrúpulos, alejado de la mala hierba para no desflorarla, para mantenerla inmaculada y perfecta. Con aquella hermosura quién no estaba tentado en arrancarla, en hacerla suya, en destruir y aprender de ella, en hacerla sufrir. Su todo era el prado, era el sol y era el agua. Ella no sabía nada de lo impúdico, nada que le hiciera daño, nada de que la dejara destrozada. Suave y dulce, así se categorizaba no creía en el dolor antes de ser tocada. Se mantenía con la sonrisa y la brisa en su infancia, solo existía la felicidad en su mundo policromado, completamente unido en pedazos de algodón de azúcar. Memorablemente, la caja se deshizo por la mano abusadora, por la mano humana por la mano de aquel hombre sin rostro sin corazón y sin alma, aquella hierva mala que opaco su sonrisa. Fue desmantelada en su inocencia, en su puro momento de grandeza; ella no sabía lo que sucedía todo era nuevo y desgarrador, aquella mano pudrió sus pétalos y dejó su olor de macho errado en sus pequeños tallos, mató aquella flor, aquella que se escondía en el centro de ella. La deshizo y jugo a manosearla lentamente dejándola impura y casi muerta por el odio…